Adulte

A chacun nos béquilles, nos petits coins

de

paradis.

Parce qu'on le sait, au fond, que tout cela, toutes nos actions

sont de nous une façon,

d'y aller,

malgré tout.

D'y aller,

au creux

de cette vie-là,

et les autres,

les autres,

moi, toi, eux,

ne savent pas.

Adultes.

Personne ne sait.

Ce qu'on a, de près ou de loin,

pensé,

aimé,

rejeté.

Ce sur quoi nous bâtissons notre

identité.

Ce cours-là,

cette opacité,

cette belle part de soi

brouillée.

Les torrents que certains maitrisent,

tandis que d'autres s'y brisent.

Avec plus ou moins d'âme.

Chacun qui cache ses contusions.

D'où nous venons,

avec quels anges et quels démons,

il nous a fallu composer,

et encore aujourd'hui, parfois,

nous nous posons la question,

lors de nos moments de suspension.

Ces trois, quatre secondes,

qui refont parfois tout notre monde.

Nous y sommes

comme

des

fugitifs

de nous-mêmes.

Du reflet en cavale,

nous sortons du dédale.

Le souffle court, nous y apercevons

l'étendue de notre condition.

Sa teneur, son goût, ses façons

de nous faire croire

que nous

avons des

devoirs.

Et surtout

et surtout,

nous y vivons de sens,

d'odeur, de lumière et de chaleur,

de celles qu'on a connu

lorsque tout n'était que fraicheur,

nouveauté,

terreurs et bonheurs.

Enfance.