Avant même d'avoir vécu

Il y a quelques mois de cela, mon ami, mon ami François me vient en me demandant si ça me dirait de faire régulièrement une chronique pour sa radio. A ma sauce. La chronique. Ma sauce de pas très rangée, mi coincée-mi libérée.

Et carrément, carrément en moi, je sens mon coeur battre un peu plus fort comme ça, et aussi une forme d’impatience soudaine, légèrement inconfortable, mais qui me ramène à moi-même.

Et quand ça je le sens, risque ou pas, je sais que je dois y aller, même pas besoin de se questionner.

Une fille presque rangée, par Naomi, et je prends mon petit bouquin, de Kaoutar Harchi, un petit bouquin que j’ai lu il y a longtemps celui-ci, c’est parti.

« Et il faut l'avoir ce courage de quitter le ventre éternel des mères dans lequel ils sont encore si nombreux, hommes et femmes, jeunes et vieux, à se retourner, à errer, à étouffer, dans l'exiguïté, dans le noir, dans le silence, effrayés à l'idée de sortir - comme on dit : sortir du ventre de sa mère. (…) oser ouvrir les yeux - mais les ouvrir vraiment - et ressentir, au plus profond de soi-même, sans pouvoir s'y soustraire, la misère qui rôde en ville, les plaintes lancinantes des fantômes lassés de hanter les vivants, la tristesse d'être qui on est, ni exceptionnel ni ordinaire. Puis finir par mesurer, une fois loin des foyers et des cocons chaleureux, quand il n'y a plus alors de pays où rentrer, uniquement des chambres où faire les cent pas et des fenêtres desquelles se jeter, en nous et autour de nous, l'étendue du manque d'amour.»

Kaoutar Harchi, écrivaine française et sociologue, née en 1987.

Dans une vidéo qu’on peut trouver sur Youtube facilement, elle raconte que c’est en se promenant à Paris, place Vendôme, qu’elle a eut l’idée de ce livre. Ce livre est venu à elle, ceci parce qu’elle a rencontré un ensemble de femmes en train de manifester.

Ce que j’ai lu, ce que j’ai compris, c’est que les femmes quand il s’agit de s’inscrire au registre des lamentations, et bien les femmes, elles semblent comme assignées à ce rôle là. Prise d’une peur face aux hommes, dans cette relation sans amour qui les lie à ce qu’elle pensent être le sexe fort, elles s’enferment, enferment injustement de ce même pas leur semblables dans ce mouvement là.

On suit ici la difficile délivrance de l’enfant, de la fille. Comment se délier de cette asphyxie, et comment traverser la haine qui se dresse contre vous lorsqu’enfin vous osez traverser les limbes pour lesquelles vous sembliez destinées ?

Les limbes, cet espace où rien ne semble pleinement vivant, mais où pourtant on s’habitue, on se tue avant même d’avoir vécu. S’extraire. Il faudra bien au personnage principal de ce livre, il faudra bien s’en extraire de cette maison-là, cette maison de femmes rangées et n’osant plus, n’osant pas s’affirmer. Partir, et poursuivre malgré l’insulte insidieuse, si peu nommée mais si palpable. Dans ce livre, la protagoniste se ramasse entièrement, et montre que la haine ne suffira pas à lui ôter l’amour, celle qu’elle porte en elle, quoi qu’ils en disent.

Un livre empreint d’une subtilité que je n’ai jamais oubliée, et parsemé d’inserts provenant de la Bible, car oui, ici, le chemin personnel croise l’universel. On sait combien depuis la nuit des temps le sort des femmes est lié au charnel.

Mais qu’on me comprenne, c’est une affaire où les deux se mêlent, hommes et femmes. Une affaire de peur mutuelle, de manque de courage aussi sans doute, qui laisse les uns comme les autres faibles et sans grâce. C’est pour cela que moi, les discours ultra, vous savez ultra féministes et blablabla, j’ai appris, aussi, à m’en méfier. Non pas que je remette en cause leur coeur blessé, mais parce que je sais de quelle grande Histoire tout cela est né.

Et la protagoniste principale de dire aux hommes : "vois comme je n’ai pas peur de toi, vois comme je te comprends, vois comme je t’aime".